"И очистится Тьма, повернув лицо к востоку, и падет Свет, утопив душу в отражениях колодца. И станет Тьма Светом, и станет Свет Тьмой."(с)
Самые беспокойные мысли почему то всегда приходят по ночам. Под чужие песни, сигаретный дым, второй литр кофе. Вот только записывать их страшно. А вдруг они окажутся правдой и, записав, ты поставишь некую точку, не позволяющую что-либо изменить? И память о крыльях за спиной - только память. И ничего нет, кроме вот этой рутины, закольцованной в систему непреложных правил. И не вырвешься, не убежишь, потому что это реальность, а всё остальное твой личный бред, помноженный на бессонницу и поделённый на одиночество. И беспокойные поиски той, может единственной, родной души, способной понять по молчанию, это погоня за собственным отражением в лабиринте кривых зеркал, созданном твоим же рассудком где-то на окраине сознания. И зачем тогда это всё?