Что-то сломалось на дне души
И раскатилось, как по небу звёзды.
Поздно гадать - было ль это серьёзно.
Поздно меняться, пиши - не пиши.
Жизнь всё расставила по местам.
Все запятые, тире и точки.
И не изменишь уже ни строчки
Из тех, что идут поперёк листа
Почерком рваным, с разным наклоном.
Где-то с ошибками, где-то без.
И разум смущает всё тот же бес.
Но нет возвращения из-за Рубикона.
Мосты сожжены, брод размыт половодьем,
И кони хрипят, сторонясь воды.
Снова в обход, затирая следы,
Сбросив балласт, затянув поводья.
Будет весна. И грозы. И ливни.
И кто-то другой будет так же ждать.
Может, пора перестать прощать?
И научиться писать вдоль линий.